POESÍA. NARRATIVA. INFORMACIÓN LITERARIA. CONCURSOS. AUTORES CLÁSICOS Y NÓVELES

Autora del Blog:
BEATRIZ CHIABRERA DE MARCHISONE


Puedes pedir los libros de la autora al mail: beamarchisone@gmail.com (envíos a todo el país)

LIBROS PUBLICADOS POR LA AUTORA
(poesía y narrativa)
"DE LOS HIJOS" (2014)- Ediciones Mis Escritos (Bs. As.)

Los encontrarás:
En Rafaela (Santa Fe): en Librerías "EL SABER", "PAIDEIA" y "FABER".
En San Francisco (Córdoba): en Librería "COLLINO"
y en otras librerías del país.


lunes, 30 de abril de 2012

Decálogo del poeta (por Raúl Gálvez Cuéllar)






  1. Tienes que estar convencido de ser poeta. Si dices "no soy poeta", o eres hipócrita o quieres que te alaben.
  2. Grafica tu alma y corazón en la hoja en blanco, extiéndete todo tú, con toda tu sangre, todas tus células y todos tus huesos. De lo contrario arroja tu pluma a la basura.
  3. Al poetar, olvídate de las formas pero nunca del fondo.
  4. Revisa bien tu poema antes de lanzarlo al mercado. Ningún artista vende su obra si no la considera finamente acabada.
  5. Jamás busques palabras de erudito porque a nadie vas a engañar, aparte de a ti mismo y de quedar en ridículo.
  6. Tienes que estar conciente que más escribes para la posteridad que para el mezquino presente.
  7. No te preocupes si tu poesía vale o no. Para el primer caso alcanzarás la gloria aunque no la busques; y en el segundo, parecería que ignoras que existen otras ocupaciones, y que ya hay demasiados poetas en el mundo.
  8. Debes reconocerte como a un ser diferente, por no decir raro. Lo único que te iguala al resto es que a tus pulmones ingresa el mismo aire que respiran los demás.
  9. No escapes de tu responsabilidad social, porque el arte puro no es arte, sino cuando se orienta a transformar para bien la sociedad donde vives.
  10. Por último, puedes llamarte poeta si has decidido morir con un lápiz en la mano y en tus labios una sonrisa.
Raúl Gálvez Cuéllar.

Poeta, narrador y crítico peruano. Abogado, pedagogo, ex-magistrado, ex-profesor de Derecho, Filosofía, Lingüística, Literatura e Idiomas.

domingo, 29 de abril de 2012

Un ángel negro (de la autora)


Poly
En el día del animal, un homenaje...

Qué solo y triste está el patio
y cómo llora la casa...
Si hasta tu tierna diablura
quedó prendida a tu manta
y vuelca sobre nosotros
un mar de tristeza y lágrimas.
Y yo...te quería tanto,
y ya estaba acostumbrada
a invitarte con un ¿vamos?
para pasear por la plaza,
y saltabas de contento,
y corrías, y jugabas,
y siempre con tus ladridos
a más de uno asustabas,
mas no ladrabas por malo,
ladrabas porque ladrabas...
Pero hoy llegué, y el silencio
inundó toda la casa
y cuando entré a buscarte
me dijeron que no estabas,
que habías salido a la calle
a jugar como jugabas
y la rueda de un camión
te hizo perder la batalla.
¿Por qué no me lo dijiste?
te fuiste y yo no estaba
y ahora tengo que ir sola
a dar vueltas por la plaza.
Sólo ha quedado tu foto,
un hueso viejo, tu manta
y la lata que cada día
te abastecía de agua.
Qué solo y triste está el patio
y cómo llora la casa...
si hasta a veces por las noches,
cuando los perros se callan
siento un ladrido perdido
desde una estrella lejana.   


Publicado en el libro “Sentate que te cuento”- Editorial de los cuatro vientos- Bs. As.- 2009   

miércoles, 25 de abril de 2012

Prólogo "SENTATE QUE TE CUENTO"


     Había una vez… 
Así empiezan casi todos los cuentos. Pero éste no es un cuento. Es una historia real que comenzó hace mucho tiempo. Empiezo de nuevo.
    Había una vez tres amigas que, teniendo doce o trece años, se reunían para escribir poesía. ¿Qué loco no? Suena como raro reunirse para crear versos, escribir lo que uno siente, porque debería ser algo personal y no grupal, pero así comenzó todo. Casi jugando a ser poetas.
       Hoy sigue siendo un juego para mí. Un juego en el que se mezclan las rimas, los sentimientos y las palabras, que apelan a los sentidos y a la emoción del lector que busca volar con su imaginación más allá del libro que tiene en la mano. Y eso es bueno. Volar, soñar, imaginar, casi poder oler los aromas o escuchar los sonidos descriptos por el escritor.  
    Por eso es este proyecto en el que uno revela, casi sin querer, sus actitudes frente a la vida, actitudes inspiradas en momentos, en personas, en situaciones, en historias alegres y otras no tanto, pero que siempre, indefectiblemente, reflejan lo que uno piensa o siente.
    Por eso, si tenés tiempo, te invito, sentate que te cuento.


Beatriz Chiabrera de Marchisone
Editorial De los cuatro vientos- Bs. As. 2009

domingo, 22 de abril de 2012

Ficción (María Josefa Reyes)

                                                                                                       
 Sobre transparente lecho

vivo días de ficción

que engendran una pasión

bajo el calor de mi techo.

Tan solo cuenta mi pecho

para rodar a tu valle,

cultivarte con mi talle

al conjuro de la brisa

y esconderme en tu camisa

hasta que el mundo se calle.

                  (Publicado en el libro "Vuelo de guitarras")

María Josefa Reyes nació en Holguín, Cuba en 1954. Actualmente reside en Louisville, Kentucky, Estados Unidos. Obtuvo su maestría en español en la Universidad de Louisville.  Trabaja como profesora de español en la enseñanza secundaria. Ha publicado tres libros por la Editorial Palibrio: Vuelo de guitarras, décimas. Andar la ternura, versos libres y Las vaciones de Marisol, libro bilingüe para niños con el cual obtuvo Premio Nacional en Cuba en el Concurso Rubén Martínez Villena.
Décimas suyas han sido incluídas en Esta cárcel de aire puro, panorama de la décima cubana del siglo XX. Aparece en Décimas
 ( 1995), en el estudio Recado para Jonás,(2001), entre otros. Poesías suyas han sido incluídas en antologías norteamericanas tales como Calliope 2011 del grupo Women Who write.


Sus libros se pueden adquirir en Palibrio.com, Amazon, Barnes &Noble y próximamente estarán disponibles en el formato de e-book.
La autora agradecería sus comentarios a través de su Website:www.mariajosefareyes.com

domingo, 15 de abril de 2012

La torre más alta (Baldomero Fernández Moreno)

 LA TORRE MÁS ALTA
—«La torre, madre, más alta 
es la torre de aquel pueblo, 
la torre de aquella iglesia 
hunde su cruz en el cielo.

»Dime, madre, ¿hay otra torre 
más alta en el mundo entero?» 
—«Esa torre sólo es alta, 
hijo mío, en tu recuerdo
».

Tu brazo de siete años 
alcanzaba sin esfuerzo 
una piedra a sus campanas 
—«¿Te acuerdas, hijo?» —«Me acuerdo».

Pero la torre más alta 
del mundo, es la de aquel pueblo.

Baldomero Fernández Moreno (Argentina, 1886/1950)

miércoles, 11 de abril de 2012

Decálogo del artista (GABRIELA MISTRAL)

Vicuña (Chile) 1889- Nueva York (EEUU) 1957
I. Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre 
el Universo. 

II. No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, 
lo afirmarás creando a su semejanza. 

III. No darás la belleza como cebo para los sentidos, 
sino como el natural alimento del alma. 

IV. No te será pretexto para la lujuria ni para 
la vanidad, sino ejercicio divino. 

V. No la buscarás en las ferias ni llevarás 
tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, 
y la que está en las ferias no es Ella. 

VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá 
purificado a ti el primero. 

VII.Tu belleza se llamará también misericordia, 
y consolará el corazón de los hombres. 

VII.Darás tu obra como se da un hijo: restando 
sangre de tu corazón. 

IX. No te será la belleza opio adormecedor, 
sino vino generoso que te encienda para la acción, 
pues si dejas de ser hombre o mujer, 
dejarás de ser artista. 

X. De toda creación saldrás con vergüenza, 
porque fue inferior a tu sueño, e inferior 
a ese sueño maravilloso de Dios, 
que es la Naturaleza. 


lunes, 9 de abril de 2012

No importan los triunfos o derrotas (de la autora)

El niño se despierta a la mañana
alumbrado por el sol del nuevo día,
y con él se desborda de alegría
y de un salto se olvida de la cama.

-Apurate mamá! La camiseta!
-Tranquilo, no seas apurado.
-Los botines van más ajustados!
Papá me los ata con más fuerza.

La casa es todo un alboroto:
masitas, los sandwiches y el mate,
de prisa! No podemos llegar tarde,
seguro que ya llegaron todos.

Espera hijo, no olvides una cosa:
recuerda que esto es tan sólo un juego,
que los otros son también tus compañeros
y entre todos comparten la pelota.

Recuerda que no existen enemigos,
simplemente son tus adversarios,
no olvides que les debes dar la mano,
no importa el resultado del partido.

Ya es hora de salir a la cancha
a sembrar la semilla del deporte,
llevando en su pecho los colores
del corazón, de su pueblo y de su hinchada.

Y a la noche, después de un día entero
de correr detrás de la pelota,
no importan los triunfos o derrotas,
se duerme abrazado a su trofeo.             

Publicado por la autora en el libro “SENTATE QUE TE CUENTO”- Editorial De los cuatro vientos- Bs.As- 2009 

sábado, 7 de abril de 2012

Señales (de la autora)

Sin reparar en los daños,
sin valorar tu odisea,
el hombre sigue su curso
avalando tu condena.

Como los que te crucificaron
y repartieron tus prendas,
como Judas te traicionan
y como Pedro, te niegan.

Se burlan por no conocer
el origen de tu esencia,
el mensaje de tus labios
y la misión de tu ofrenda.

La corona de tu frente
bañó con sangre tus prédicas
y  nos duelen tus heridas
que el hombre aún carga a cuestas.

Las codicias y ambiciones,
los rencores y apetencias
te golpean sin piedad
y sin piedad nos golpean.

Tanto resentimiento
que aparece en nuestras puertas
nos enfrenta y debilita,
nos daña y nos causa pena.

Y nos envías señales
afianzando tu presencia,
como signos de dolor,
como espinas que aún llevas.

Y tus manos perforadas
no encuentran ni paz ni tregua
por el daño que te causa
la injuria y la indiferencia.

Publicado por la autora en el libro “FOTOGRAFÍAS DEL ALMA”- Edición de autor- Rafaela 2011-

jueves, 5 de abril de 2012

Origen del huevo y el conejo de Pascua

El huevo de Pascua

La Pascua constituye el fundamento sobre el cual se asienta y gira toda la vida del cristianismo. Es festejada por millones de fieles en todo el mundo y el Papa da la bendición en una misa urbi et orbi desde la Basílica de San Pedro.
Desde los comienzos de la humanidad, el huevo fue sinónimo de fertilidad, esperanza y renacimiento. El huevo adiquirió importancia dentro de la mitología egipcia cuando el Ave Fénix se quemó en su nido y volvió a renacer más tarde a partir del huevo que lo había creado en un principio. También los hindúes sostenían que el mundo había nacido de un huevo.
Los huevos de pascua en la antigüedad eran de gallina y de pato, y en la Edad Media les eran regalados a los chicos durante las celebraciones. Al tiempo, los cristianos comenzaron a obsequiarse huevos durante la Semana Santa con regalos y al principio el siglo 19, en Alemania, Italia y Francia, aparecieron los primeros huevos hechos con chocolate con pequeños regalos adentro.
En sus comienzos, eran pintados a mano con colores estridentes que representaban la luz del sol. Los huevos se hacían uno a uno con un molde prefabricado, lo que dificultaba mucho su elaboración masiva.

El conejo de Pascua

El conejo de Pascua no es un invento moderno. Tiene su origen en las celebraciones anglo-sajonas pre-cristianas. El conejo, un animal muy fértil, era el símbolo terrenal de la diosa Eastre, a quien se le dedicaba el mes de abril.
 El conejo, como símbolo de Pascua, parece tener sus orígenes en Alemania donde es mencionado por primera vez en unos textos del siglo XVI. Los primeros conejos comestibles se fabricaron en Alemania en el siglo XIX de pastelería y azúcar.
El conejo de Pascua fue introducido en EE.UU. por los inmigrantes alemanes que llegaron al Pennsylvania Dutch Country durante el siglo XVIII. La llegada del "Oschter Haws" se consideraba uno de los grandes placeres de la infancia, equivalente a una visita de Papá Noel en Noche Buena. Los niños creían que si se portaban bien, el "Oschter Haws" pondría huevos de colores.
Los niños construían nidos en lugares apartados o escondidos de la casa, el granero o el jardín para que pusiera sus huevos el conejito. Más tarde empezaría la tradición de construir elaboradas cestas para poner los huevos.

lunes, 2 de abril de 2012

País callado (Guerra de Malvinas): por Herminio Milovich

"En la euforia de la guerra me anote como voluntario, no me aceptaron por tener más de cincuenta años, lo que vino después, cuando los soldados de nuestra guerra volvieron y no fueron recibidos por las autoridades ni por el pueblo me inspiró este poema":

PAÍS CALLADO
Volví a vos tierra lejana, a tus piedras, y a tus islas.
Yo te soñaba ¿y acaso vos me soñabas?
Volví al clarear en un frio silente
para rescatarte patria encadenada...
Corrí bajo el alucinante fuego de la metralla
Y marcar mi huella entre las huellas
de los que yendo a honrarte… van a morir
Soy quien regresa después de la batalla y te pregunto…
PAÍS CALLADO! …el porqué de tu silencio.
¿Por qué siento mis manos huérfanas de caricias?
Decime ¿Cómo sanarás mis heridas?... ¡Las de adentro!
Allá dejé, en los socavones, las latas vacías, la yerba cebada,
mi fusil, mi casco y hasta mi inocencia.
¡Mírame!   ¡!
¡Decime… Ahora país callado el porqué de tu silencio!
¿Acaso no escuchas
El clamor, de los que todavía respiramos pólvora?
¿Y en los tímpanos, el grito de los que se perdieron?
¡Mírame!  Estoy de regreso.
Ya quiero regresar a mis Malvinas,
en una adolescente aurora, para mirar el cielo
y  limpiar de mis ojos las bengalas,
que no me dejaron ver el azul celeste de tu gloria;
Y caer de rodillas sobre los montículos de las Cruces Blancas,
donde duermen los héroes, que ya sin sueños,
con el alma desterrada saben más de la muerte que de la vida


HERMINIO MILOVICH
 Castelar- Pcia. de Buenos Aires