Carta a Julia, que un día se convirtió en ardilla

 Noviembre 2023.

Querida Julia:

                          Hace un par de días terminaste tu primer año del Jardín; primera experiencia de aprendizaje con tus pares, donde todo es observación y descubrimiento. Mucho miedo al principio; es entendible. Te frenabas en la entrada y te abrazabas a mamá o a papá, no queriendo despegarte de ese lugar, donde todo es seguro y protegido. Te cuento que nos pasa también a los adultos, cuando nos encontramos con situaciones nuevas e impredecibles; no somos inmunes a ello. Y te pasará cuando seas tan grande como ellos; pero son primeras impresiones que nos enseñan muchas cosas.

     Luego, te adaptaste perfectamente, incorporando valores de convivencia, tolerancia y aceptación que podrás aplicar más adelante con cada pasito que des. Lo que hacés en el Jardín, está reflejado en esta poesía que escribí hace un tiempo, y que quiero que guardes en esta carta:

    

Entre grafismos y letras,

entre cuentos y canciones,

entretejemos un sueño

con lápices y crayones.

Aprendemos convivencia,

jugamos con emociones

moldeamos con plastilina

nuestros propios corazones,

realizamos un collage

con distintos materiales

con un poquito de sol

y con aromas de azahares.

Honramos nuestra bandera

cantándole fuerte y alto

para que escuchen los duendes

que andan, por ahí, jugando,

y sembramos semillitas

de energía y de esperanza

para que broten los sueños

donde los sueños no alcanzan.

Los títeres son amigos

que nos toman de la mano

para llevarnos a un mundo

con ilusiones de plástico.

Con bloques y con objetos

armamos grandes ciudades

donde no existe el rencor

y andan gnomos por las calles,

y recortamos estrellas

de un cielo azul de algodón,

armamos rompecabezas

con pedacitos de amor.

Entre témperas y masa,

con tizas y con fibrones,

dibujamos en el aire

pensamientos de colores,

y al final, nos llevaremos

nuestros bolsillos repletos

de trozos de fantasía

y de rodajas de sueños.

 

     Y ya sobre el final del año, te tocó hacer tu primera presentación en público; algo que también inhibe a los adultos. Sin embargo, con tu carita pintada, tu gigantesca cola y tus orejitas de peluche, te deslizaste por el patio cumpliendo con la consigna indicada, al compás de las palmas de ese primer público que te observaba y alentaba, como a todos los otros bichitos y animalitos de tu tamaño que invadieron los rincones.

  Disfrutamos mucho del espectáculo, que también es una prueba para la vida.

   

Carta a Julia, que conoció a Messi

 

Octubre 2023

Querida Julia:

                       Hace un par de semanas, con sólo dos añitos, fuiste a la cancha de River a ver a Argentina. Es muy difícil explicarte qué hacía tanta gente junta mirando y gritando todos por lo mismo. Tus ojos no alcanzaban abarcar esa inmensidad de masa humana sin distinciones políticas ni religiosas; sin intención alguna de molestar al otro. Sé que eso no lo entendés por ahora, pero creeme, es muy difícil ponerse de acuerdo en un montón de cosas.

     Pero seguro sentiste esa energía de unión en tu pequeño cuerpito; seguro te llenó el alma y los sentidos; seguro te deslumbró. No querías perderte nada. Tus manitas aplaudían para participar de ese festejo, que parecía un cumpleaños gigante, y tu vocecita coreaba tus primeras palabras que marcan un sentimiento de amor a tu país: “Ar-gen- tina, Ar-gen-tina”, “Mee-si, Mee-si”.  No podemos saber lo que piensas, pero tu mirada, tan trasparente, refleja preguntas que se disparan en tu mente, observando esos veintidós hombres que corren en la cancha detrás de una pelota.

Por eso te regalamos la camiseta, para que la sientas sobre tu pecho; para que te la quieras poner con orgullo. Aunque el hecho de ponerse la camiseta tenga un sentido mucho más profundo.

     Ojalá puedas emocionarte cada vez que la lleves, defenderla, portarla, representarla siempre…

Carta a Julia, que nos sorprendió con una noticia

                                                    22 de agosto de 2023.

Querida Julia:

                      Esta semana tuvimos una noticia que vos misma nos diste. Con tu vocecita que busca articular frases comunicativas con sólo dos años, nos dijiste: “voy a tener un hermanito”. Y se nos iluminaron los ojos, y nos sacaste, no sólo una sonrisa, sino unos gritos de alegría que se escuchaban desde la calle. Todo se convirtió en un gran alboroto de saludos entre futuros padres, abuelos y tíos de este nuevo integrante de la familia.

     Quizás no comprendas lo que eso significa. Estoy segura de eso.  También estoy segura que al principio no te va a caer nada bien; eso lo sabemos todos. Experimentarás sensaciones encontradas de amor y competencia que te desvelarán por las noches y alterarán tu humor; pero no hay otro camino para tener una familia.

     Tampoco entenderás por qué la panza de mamá se va abultando día a día; eso es algo que nos maravilla también a los adultos, que nos sorprendemos con la perfección y el misterio de la naturaleza. Cómo explicarte que dentro de ella hay vida, otra vida de tu misma sangre, que todavía no tiene el tamaño ni siquiera de una manzana, pero que poco a poco irá adquiriendo  formas y rasgos que lo harán un ser único e irrepetible. Se parece mucho a la magia.

     “Voy a tener un hermanito”, les cuentas a todos. Pero para eso falta un poco; ya estaremos muy cerca cuando falten tres meses para tus tres añitos.

     Espero que, cuando apoyes tu cabeza sobre la almohada cada noche, te sigas sintiendo protegida y querida por todos los que te rodeamos, aún en tus posibles pesadillas.

Carta a Julia, que ya cuenta con dos otoños

                                           Julio de 2023

Querida Julia:
           Es increíble pensarte ya con dos otoños transitados. Qué rápido pasa todo. Mientras tanto, trataremos de disfrutarte, pequeña e inquieta como sos, madurando como una fruta que cada día nos sorprende con su evolución. Nuestros oídos se endulzan con esa vocecita que busca repetir vocablos, y que nos maravilla y nos saca una sonrisa constantemente. Nos alegras la vida Julia.
          Te quiero contar, que ayer tomé un trozo de tela blanca, hilo y aguja, unos alfileres y una tijera. Encontré unos cordones y cintas, busqué la máquina de coser que tenía guardada en una caja y me senté, pensando qué podría hacer con todo eso. El día, frío e inestable, se prestaba para eso.
Lo primero que me vino a la cabeza, fue hacerte un disfraz. Sí, definitivamente sería una capa. Y luego de un par de cortes, me dispuse a armar lo que tenía en mente; no quería copiar nada, el diseño tenía que ser único.
           Primero, hice un borde a modo de dobladillo para que quedara más prolijo. Sobre el mismo, cosí a mano un cordón dorado, que la transformaría en una capa de la realeza. También pensé en hacerle una capucha y colocarle una cinta para que pueda sostenerse desde el cuello. Y al cabo de unas horas, la capa estaba terminada, larga hasta el suelo, majestuosa, y sobre todo, mágica.
            Espero Julia, que esa capa te acompañe en tus juegos cotidianos, cuando seas una princesa rescatada por su príncipe valiente, o una reina que vive en un castillo mágico en medio de un bosque encantado. Sé que también te servirá para transformarte en una chica súper héroe que salvará al universo de los malvados que quieran destruirlo, o que te convertirá en invisible cuando te cubra con su capucha, para protegerte de aquellos que van por fuera de la ley.
             Mientras tanto Julia, sigue creciendo feliz.

"Lluvia" (Horacio Rega Molina)

¿Por qué la lluvia nos conmueve tanto,
si ella baja con ritmo paralelo,
hoy también como ayer, de un mismo cielo,
con un mismo dolor y un mismo canto?

¿Será tal vez el sugestivo encanto
de que, por un fenómeno gemelo,
nosotros nos hallamos en su duelo
y ella se reconoce en nuestro llanto?

La lluvia trae algún recuerdo ausente
con la bruma del tiempo y la distancia.
Y es tal la evocación que, de repente,

se nos figura, desde aquella estancia,           
que hemos visto cruzar en la corriente
el barco de papel de nuestra infancia.

Carta a Julia, que conoció el mar

 

Abril 2023

Querida Julia:

                       Hace unos días conociste el mar. Cómo describirte esa inmensidad de agua que va y viene a mojar tus piecitos. Cómo hacerte notar la vida que hay en las profundidades de esa pileta interminable, que por momentos te asusta. Cómo contarte todo lo que hay del otro lado, más allá de esa línea que se ve a los lejos, que parece el final del mundo, pero que es sólo lo que la naturaleza te permite ver. Cómo explicarte que esa luna que ves al final de esa línea no se va a hundir nunca.

                    Nuestros ojos no dejan de observarte juntar piedritas o caracolitos que alguna vez tuvieron vida, y que llevas a mamá o a papá como un preciado tesoro; tocas la arena, hundes tu manita frágil sintiendo los minúsculos granos que te acarician, y la viertes de a puñados en tu baldecito, que vuelcas buscando formas que no se mantienen demasiado.  

                    Todo va y viene, como ese mar, como esa ola que te persigue y luego se aleja, como esa arena que no puedes sostener entre tus dedos.

                      A lo lejos, un barco pirata quizás te remonte a algún cuento que leímos, y el movimiento de alguna ola más grande, tal vez te sugiera la aparición de una sirena de cabellera dorada.

                      Espero que puedas construir tus propios castillos, fuertes y firmes, donde cobijar tus sueños, que seguramente serán también los nuestros.

                      Nuestro amor por vos Julia, es tan grande como la inmensidad de ese mar…

Carta a Julia, que seguirá su infancia en Rafaela

 

                                                                             

14 de febrero de 2023

Querida Julia:

                        El fin de semana pasado hicimos la mudanza final con todas tus cosas, y las de tus papás. Tu ropita y tus juguetes también se fueron con vos. Y el Toto, que te acompañó en el asiento trasero del auto, custodiando que no te movieras de tu sillita. Él también se encontrará raro en un espacio desconocido; y seguramente extrañará a la Mora, con la que no se llevaba muy bien- aunque sabemos que ella también lo extrañará, aunque sea un poco gruñona.

Acá al lado, la casa, donde viviste tus primeros casi dos años de vida, quedó momentáneamente vacía. Habías entrado en brazos de mamá, cuando casi comenzaba el invierno del 2021, con un gorrito que resaltaba tu carita redonda y rosada; hace un par de días, saliste de ella caminando, con una muñeca en la mano, hacia el auto rumbo a Rafaela.  Igualmente estamos felices de que estás en tu nueva casa, donde seguirá tu infancia. Aprenderás a querer el barrio, y tendrás tu escuela a unos pocos pasitos, sin tener que bajarte de la vereda. Pero para eso todavía falta un poco.

Nos contaron que se ve la luna desde la ventana de tu nueva pieza, esa luna que pedías ver todas las noches y te sorprendías por su cambio de forma, lo que no podemos explicarte por ahora.

Te prometo que cuando vengas, seguiremos yendo al espejo a peinarte, a adornar tu carita con brillito o a oler el perfume del jabón de la jabonera. Y sé que seguirás soltando un “ohhh” en las habitaciones oscuras, y un “ahí ta”, cuando se enciende la luz, porque también te sorprende el contraste de la luz y la oscuridad.

Te prometo Enana –como te dice la abuela- que seguiremos despertando al abuelo de alguna siesta, cuando estés en casa. Y que él te seguirá salpicando con soda en la mesa, cuando el sifón ya esté en el final, como lo hacía todos los días.

Sé que no te olvidarás de los olores y sabores de la cocina de la Abu Bea, de los ruidos de las puertas, ni del viento en las ventanas de tu primera casa. Pero también sé que descubrirás nuevos sabores, nuevos sonidos, nuevos aromas, que te irán formando mientras vayas transitando este camino tan maravilloso que es la vida.

Todos nos acostumbraremos a los cambios. Deberemos acostumbrarnos. Porque con los cambios necesarios viene el crecimiento.

Acá quedaron muchos cuentos por leer y muñecas por vestir, dibujos por hacer y canciones por cantar; habrá mucho tiempo para hacer todo esto juntos. Te lo prometo también.

Recuerda Julia, que por las noches, estaremos mirando la misma luna…

Te amamos Enana…

                                                      Abu Bea

LA ÚLTIMA ZAMBULLIDA (un homenaje a Sambo, nuestro perro rescatista)

                                                          30 de diciembre de 2022

   Ayer se nos fue Sambo. Un perro que llegó desde Rafaela, junto a su hermanita, en una caja, hace algo más de 9 años. Hacía poco que se había muerto Teo y, para calmar esa tristeza, incorporamos dos cachorros a la familia.: Sambo y Mora; él negro, ella blanca. Lloraron todo el camino cuando los trajimos en el auto, y parecían animalitos de peluche esponjosos y suaves. Los dejamos durmiendo adentro de la casa porque ya se aproximaba el invierno. Cada mañana desayunábamos con ellos, dándoles tostadas al lado nuestro; siempre esperaban la última, a la orden de “fin de desayuno”, lo que implicaba el final de ese manjar crujiente. Las vueltas a la plaza eran habituales, aunque Mora se volvía sin completarla, quizás porque alguna vez tuvo una mala experiencia con otro animal; pero Sambo seguía con nosotros, y si había agua acumulada por lluvias abundantes, corría a toda velocidad por esas piletas naturales que lo refrescaban y donde descargaba toda su energía.

Se comunicaba de distintas formas; una de ellas era buscar alguna zapatilla o bota y traerla, cuando alguien, que no pertenecía a la familia, llegaba a la casa; por eso, muchas veces sabíamos que había entrado alguna persona ajena porque encontrábamos un calzado fuera de lugar, en la cocina o en el comedor. Cuando llegó Julia, también la tomó como alguien extraño, lo que la hacía acreedora a una zapatilla.

Le tenía miedo a las tormentas y, cuando se escuchaban los primeros truenos, venía con su hermana a nuestro dormitorio y se ubicaban cada uno al lado de la cama, Sambo del lado de Pepe y Mora, a mi lado. Aunque a veces también dormía arriba con Virgi, Emi o Fer, cuando encontraba una puerta abierta y aunque no hubiera tormenta. Los últimos días, cuando ya estaba convaleciente, venía a nuestra pieza o a la de Ceci, se quedaba parado y nos respiraba cerca de la cara; allí notamos que la tormenta que se avecinaba era otra.

Su cuerpito resistió todo lo que pudo con la ayuda de todo lo conocido para enfrentar su desmejoramiento diario que nos desconcertó hasta último momento. Pero los análisis, sueros y medicamentos no fueron suficientes, porque no se puede ir contra la naturaleza, por más remedios que la ciencia haya inventado. Y la impotencia nos iba invadiendo.

Su cuerpo de perrito rescatista resistió todo lo que pudo. Porque él era un perro rescatista; se arrojaba a la pileta cuando alguno de nosotros lo hacía, y nos tomaba de la muñeca hasta arrastrarnos a la orilla, cuando veía que ya nos encontrábamos “a salvo”.

Ayer fue su última zambullida. Y esta vez fue Ceci la que tuvo que rescatarlo a él, porque su cuerpito no resistió para salir. Quizás él lo quiso así. Seguramente Mora te buscará por mucho tiempo; probablemente nosotros te veamos en cada perro negro que se nos cruce. Te recordaremos siempre Sambo.

Carta a Julia en Navidad

 

25 de diciembre de 2022

Querida Julia:

                        Este increíble paso del tiempo ya nos tiene a fines de 2022, cuando contás con un año y medio de vida, de una vida que nos llena de luz. Es constante y diario tu crecimiento; nos sorprendemos con cada balbuceo acompañado de señas, con cada nuevo gesto que copias al instante y lo incorporas a tu diccionario de comunicación. Y aprendemos de vos, y aprendemos de la vida misma, y muchas veces no comprendemos la velocidad con la que sucede tu crecimiento. O no queremos comprenderlo para que no pase tan rápido.

                         Todo lo nuevo te inquieta; y sabemos que tal vez no entiendas muchas cosas todavía. Pero te maravilla ver la luna suspendida en el cielo, o una hormiga que transporta una hojita hacia su hormiguero, o un pájaro que no se sabe cómo pasa volando ante tus ojos. De eso se trata, de maravillarnos.

Y quizás los momentos de la Navidad te confundan un poco ante un Papá Noel que miras con desconfianza y algo de miedo, aunque traiga una bolsa llena regalos; luego comprenderás que lo importante es que no haya sillas vacías alrededor de la mesa navideña.  

                          Pero los cambios son parte de la vida, y muchas veces nos toman desprevenidos. El Sambo nos está dejando lentamente Julia, y vamos a tener que acostumbrarnos a que pronto no estará; igualmente no olvidaremos la ración de balanceado que le dabas con tu manita, o sus zambullidas a la pileta a modo de perro rescatista cuando veía que nos tirábamos alguno de nosotros. La tristeza también es parte de la vida.

                          Espero que en esta Navidad se colme tu corazón de niña con la bendición del nacimiento de Jesús, y que siempre puedas llenar los espacios vacíos con nuevas esperanzas que alumbren ese camino que tienes por delante.

                   Te amamos pequeña. Feliz Navidad